(corregido)

versión final -al menos por ahora- de un mal poema ya publicado en este blog
posiblemente integre mi próximo libro "Gracia Lazarus" a editarse, con un poco de suerte, antes de que termine el 2008...


EL BROTE

Asomó de madrugada: llovía,
y al tratar de extraerlo con tijeras
el tallo esbozó una sonrisa lívida
-una, dos, tres hojas-
desde el zócalo. Vio sus espinas,
bajo relámpagos, sedientas
como una pequeña dentadura
y en su cabeza un rechinar enfermo
-¿miedo?-,
la mantuvo inmóvil durante horas,
perdiendo y recuperando la visión.
Era sólo una presencia leve
-en el zócalo, en el cuarto-
pero jaló y sintió rechazo de verlo
moverse con la raíz expuesta.
Un retoño así sólo podía haber brotado
en su propia ausencia de lugar y tiempo,
ser, en el aire reverberante, un fantasma
nacido de su pensamiento.
Intentó nuevos cortes
pero en cada opresión metálica
la traquea rasgada, se reponía
buscando crecer, y ella
que nunca había permitido un crecimiento,
giró en círculos negando,
hasta perderse en la blancura
de su propio cuarto:
pared, pared, pared, pared.
Corrió a la cama, al refugio
frío de las frazadas, pero sin aviso
sintió la puntada silenciosa
de un dedo pálido y delgado, luego,
un cálido torrente circulando
hasta sus cimientos.
Afuera y adentro de ella, por primera vez
todo era verde y afiebrado,
como en el planeta animal:
humedad, cascadas, flores, insectos...
Incluso una pequeña bombilla sobre su frente
le pareció un baño de luz, un milagro,
y en un instante agónico, se alucinó ramificada
en un sinfín de pequeñas vidas,
entonces, saboreó el fin
-bajo la lengua-, y se apagó.
Por la mañana, entre médulas secas,
despertó urgida de un respiro.
Se deshizo de la maraña
y contempló el cuarto
como naturaleza fósil.
El zócalo otra vez intacto.
Sobre la ventana el tejido muerto
bloqueando la luz y el aire.
Con dedos en pinza
extrajo oxígeno de los pliegues,
y un único rayo se deslizó por cada esquina
iluminando los restos de la noche:
desmalezó, barrió, embolsó,
eliminó hasta el último residuo, hizo el desayuno.
En la ducha fregó su piel.
En la oficina, firmó papeles,
fumó, bebió café...
como si de ese modo pudiera cercenar la raíz
o evitar un nuevo crecimiento.

florayfauno en filosofíayletras

jueves 25 en puán


fyf es una "editorial alternativa"
(a falta de recur$o$, promete creatividad y recién si esto falla, sí...
declaraciones de principios, posturas políticas, etc.)

más recuerdos: fyf leen en filo

año 2007, Facultad de FyL.
Organizaba FyF, o sea Florencia y Florencia...
Flor es la RRPP.
Fauno edita.
Nos salió bastante vien

Fundación Mítica de La Zona

La Zona es en la Bioblioteca Güiraldes, y se hizo evidente por primera vez a fines de 2006...
El flyer es un diseño exclusivo de DiegoVle (mejor conocido por sus fotomontajes para las portadas de la Revista Joy)

lectura en el living (de Casa Brandon)

jueves 19 de junio, 21 horas (puntual)

Casa Brandon, Luis María Drago 236

Pauls, Rearte, etcétera.

despertando:

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(THIRD, Portishead de fondo)

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pos anestesia: náuseas, mareo, estado febril...

(¿inspirado?)

recuerdo del verano

pensar la vida por delante

da sopor,

deseo de volver al

mar...

vegetar...



descansar otra vez zobre la arena, hundirze en enZueñoZ...

matar otro pezzzz

...zzZZZZZZZZZ

exhibicionismo blogger

ahí estoy, diviertiéndome primariamente en la costa uruguaya

(enlarge picture to see the fish)

ah... más arriba: más nubes inconclusas

exhibicionismo blogger

me llegaron fotos hot de las vacaciones de mucha gente conocida:

parecer que lo último es ser "dirrty" y postearlo en algún sitio... blog, flog, flickr...

siguiendo el dictado de cualquier tendencia, arriba estoy yo divirtiéndome de manera "adulta", "being naughty", o más concretamente "flippin' th en la costa uruguaya...

back from uru... con un poema

algo fue robado, o quizá haya algo
necesariamente inconcluso en la creación:
al que pintó aquellas nubes –por ejemplo-
le faltaron aquí y allá unas pinceladas

boca arriba, desde un lecho verde
un elegido podrá extender dos dedos
y en un guiño, tomar con su ojo abierto
una radiografía del paraíso

yo en cambio sólo sé elaborar
variaciones que son finitas
1, 2, 3 (cuatro...
pero no más)

sin embargo, una vida nueva
se desprende de cada variable
y hasta nacieron seres monstruosos
producto de mi intervención

incluso en completo silencio
mi mal no moriría... haría una siesta
basta decir que las cosas de la naturaleza
se distraen cuando no las miro

cae un bicho, una fruta, un papel

a mis espaldas, toda vida es eso:

una telaraña
que se desteje

leaving baires

la costa se ve clara....

el destino: uruguay,

la paloma...



looks bright

long live to Vampira

Vampira is dead... se fue...

abandonó su cuerpo elemental, que en los últimos años se parecía más a la gárgola presentadora de "Tales from the crypt"

(ver: http://www.lavanguardia.es/lv24h/20080115/53427504693.html).

Desde la tumba será un montoncito de huesos más en el panteón de los no vivos, pero para los fanáticos del terror clase B, será por siempre la puta vieja con el mejor style del celuloide.

Su sola imagen merece una novela. Working title: "Buenos Aires no existe."

el escribiente: perdido y encontrado en La Voz

Aparentemente, "La voz del interior" de Córdoba había publicado un breve reseña de mi libro hace casi un año.
Hoy, navegando en la web, rescato este pedacito de información:

http://www.lavoz.com.ar/suplementos/cultura/07/02/15/nota.asp?nota_id=44523

lectura de poesía

organiza ioshua, poeta y amigo del oeste...

leen buenos poetas...

y leo yo...

espero que puedan darse una vuelta!

La fuente de la poesía: perdida y encontrada en La Zona

Queridos Poetas: todos nuestros versos vienen de un lugar húmedo, sucio, poco frecuentado y lleno de musgos, que en las fotografías se ve así.

Una nueva exploración de La Zona, un nuevo hallazgo: aparentemente, toda la poesía de Buenos Aires emana de este preciso lugar, al pie de la escalinata del monumento a Mitre, frente a la Biblioteca Nacional, calle Agüero, entre Libertador y Las Heras. Al parecer, se inauguró una decada atrás, y proyectaba poesías sobre la piedra al caer el sol. No sorprende el hecho de que no esté funcionando en la actualidad.

Quizá este dato permanecía oculto sólo para mí... sin embargo, he aquí lo realmente importante, en confirmación a mi teoría: toda la poesía porteña tiene origen nocturno.

La placa lo confirma: